" - Mi vida es monótona. Yo cazo las gallinas, los hombres me cazan a mi, y todos los hombres se parecen. Por lo tanto, me aburro un poco. Pero, si tú me domesticas, mi vida se iluminará. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen regresar bajo la tierra. Los tuyos me llamarán fuera de la madriguera, como una música. ¡Y además, mira! ¿Ves, allá abajo, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los trigales no me recuerdan nada. ¡Y es triste! Pero tú tienes cabello del color del oro. ¡Así que será maravilloso cuando me hayas domesticado! El trigo, que es dorado, me hará acordar de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo..."

Le Petit Prince
Antoine de Saint-Exupéry

Cada tanto pienso en la sensación que me produce el hecho de terminar de leer un libro.
Es algo bastante duro; es el fin de toda la relación que tuve con él desde que llegó a mis manos, miré la tapa, leí el título, lo abrí, nos conocimos y empezamos a fusionarnos. A medida que avanzo en la lectura, tengo pensamientos del estilo de "si tardé una semana en leer esto, en otras dos lo termino", o empiezo a esperar y especular acerca del final. No sé muy bien por qué pienso tanto en el fin del libro, si sé que llegar va a ser cruel.
Siempre es lo mismo: llego a la última página, a la última línea, a la última palabra, a la última letra y, sin prisa y con temor, al masculino último punto. Mi intento por extenderlo siempre fracasa, siempre termina.
Lo que nunca sé es cómo seguir después de eso, cómo debería reaccionar ante el busco final de la relación que había construido con el libro. Ante la duda, lo cierro, y le clavo los ojos en la contratapa preguntándome "¿y ahora?".

Un cuidador de autos, árboles, un acordeón, vientito, la bici, veleros, hippies, motos, autos, la improvisada curita del dedo de mi pie, bicis, un heladero, tres nubes, la lastimadura de otro dedo del mismo pie, un derbake, más veleros, un alto parlante insoportable, mi pantalón azul, Broda en san miguel, algo así como una flauta o quena, el tren de la costa, una vespa rrrroja.

Cuando veas una persona por la calle y para vos solo sea "una persona por la calle", pensá que es mucho más que eso: es un universo en movimiento constante, lleno de paisajes, cuidades y tierras vírgenes; un universo cargado de luz irradiando una energía infinita con ilimitados matices.
Cuando veas muchas personas por la calle, ya sabrás que no son solo "gente", sino muchos universos juntos y no paralelos.
Imaginate que distinta sería la sociedad si nadie pretendiese limitar esas energías y monopolizarlas.
Imaginate que distintos seríamos todos si tuviesemos conciencia de eso.

Bergman

Voy a estar allí, mirando una secuencia de imágenes extrañas sin terminar de comprenderlas, sin dejar de acomodar mis piernas decenas de veces, sin encontrar la posición adecuada. Aunque lo intente, no lograré ubicar ese momento en mi calendario. Caminaré bajo la lluvia y aquel reloj no marcará la hora. En el camino de regreso, oiré el sonido del silencio que no se completa mientras observe las gotas cayendo con ojos cerrados.

Chascomús

Era todo tan intenso y breve

Estoy en mi vereda, juego con mis lápices de colores y escucho unos sonidos cercanos. Alzo la vista y enfrente veo a un nene jugando solo.

Estaba arrodillado con mi juguete nuevo y era feliz. No necesitaba nada más. Miré la vereda de enfrente y vi una nena.

Se lo ve contento. No creo que quiera jugar conmigo.

Se la veía sola. Tuve ganas de invitarla a mi vereda.

Muero por jugar con él, pero no me animo.

Moría por jugar con ella, pero no me animaba.

Me paro con intención de cruzar pero aparece mamá en la puerta llamándome para que entre.

Cuando me decidí, la vi entrar a una casa de ladrillo.

Me doy vuelta y lo saludo con la mano pero no me mira.

Miré para abajo y me cayó una lágrima.